Chuva fina em telhados de porcelana branca

Chuva fina em telhados de porcelana branca rasgando os horizontes da tua espera, sobram camadas de ozono nessa quebra e rodam as estrelas nos castelos da praia. Navegam os seixos, degrau a degrau, sempre a sorrir, e sorvem o fluxo da impermanência.

Não há restos, nem crises, não há interrogações, acabaram-se as provas. Podemos parar e apenas estar.

Recolhes os pedaços soltos do naufrágio na praia, preenches os intervalos de todas as partidas. E depois não há. Não há sede de areias suculentas. Não há rebentação, não há choros, não há desejos. Há esta noite. Esta questão. Esta sentença. Que é isto que estou a dizer. Sem mais, sem tudo. Sem a espuma a sair do copo de cerveja na esplanada do castelo. Sem este instante. Vejo-te ainda a recolher os restos. Refeições completas de gente tagarela rodeiam a mesa, as toalhas aos quadrados em cima da terra debulham as espigas de milho. Há este poço, onde quase tu te afogaste, coberto de uma manta de poeira de cebola debaixo da figueira. Imersa na claustrofobia pictórica do quebranto das dores, neste pesadelo esférico, um cobertor a enrolar-me, já esqueci, não aconteceu, não foi assim, e revejo a chuva fina em telhado de porcelana branca, sempre aqui. Este toque ao de leve, esta constância que constróis como uma tecedeira a manusear dextramente os fios quentes no sussurro da imensidão dos rebentos. Sei que continuas aqui e queres falar. Espaço de todos os caminhos mentais, poderia ficar a observar-te continuamente e mesmo assim não acabaria o silêncio dos corpos acéfalos na brusquidão das noites, em repetições estrábicas. Não vês o fim, não tem fim, e, depois, serena, fechas o livro, caminhas pelo rio, deixas que a luz se feche. Fome de águas eternas debaixo da videira, na casa de verões imensos e quentes, repleta da tua presença. Percorro as tuas construções.

(texto produzido em sessão de escrita criativa)

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